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Sunday, October 27, 2013

Reflexiones a la luz del documental: Asesinaron a Camilo.

por Olga L. Miranda


Durante toda mi ninez, cada 28 de Octubre, fui llevada, por los maestros de las escuelas donde estudiaba, a la orilla del mar para lanzar flores al agua y asi rendir homenaje al heroe de Yaguajay, Camilo Cienfuegos, quien fue aprentemente muerto, o mejor desparecido, en un accidente aereo, un dia asi del 1959. Siempre un manto de misterio cubrio esa tragica muerte. La mayoria de los cubanos siempre se preguntaron; ?por que nunca se encontro absolutamente nada, ni una infima particula del avion en que volaba? Es eso posible?Volando de Camaguey a la Habana?  Un alo de leyenda se tejio alrededor de todo aquello. La verdad es que Camilo desparece en un momento de profundos conflictos politicos dentro del grupo de lideres de la revolucion. Huber Matos fue acusado de sedicion y conspiracion en contra de Fidel y Raul. Pero Camilo y Huber eran muy cercanos. Por que se le da a Camilo la mision personal de ir a apresar a Huber? El nunca cumplio esa mision en su totalidad. El fue colocado en un profundo conflicto etico y politico que le costo la vida.

Ahora, al cabo de mas de 50 agnos se empiezan a despejar aquellas incognitas. Testigos de los hechos ofrecen su testimonio, dando origen a una version diferente de los hechos, la cual deconstruye el mito de la desaparicion y sugiere la hipotesis del asesinato. Las versiones  individuales concuerdan en la mayoria de los aspectos. Ademas, es cierto que la historia siempre necesita largo tiempo para salir a la luz en su totalidad. Con este animo de curiosidad, y como cumpliendo una vieja deuda con aquella nina que tanta flores lanzo al mar cada 28 de octubre enamorada no solo de toda aquella mitologia sino tambien  del hermoso rostro mesianico de aquel hombre con cara de Jesus Cristo, me lance a ver estos materiales filmicos publicados en youtube.  Entonces, pense y escribi lo que expongo a continuacion.

Despues de haber estado muchas horas viendo los materiales filmicos publicados en youtube sobre la desparicion de Camilo y tambien sobre la personalidad de el Che. Y, claro, tambien despues de haber tenido muchas experincias intelectuales, profesionales y humanas personales sobre la historia de Cuba, he sentido la necesidad de expresar algunas reflexiones, que no tienen animo de vedad absoluta ni mucho menos. Pero es sinceramente lo que pienso despues de ver detenidamente este documental.

Se cumplen este lunes 54 agnos de la desaparicion del Camilo Cienfuegos, el lider mas popular y carismatico durante los primeros meses del triunfo de la revolucion cubana. El instituto de la memoria historica ha hecho una reconstruccion historica, en seis partes,  de las circunstancias que rodearon ese hecho. Es impactante y muy triste conocer los testimonios de las personas que estuvieron cerca de Camilo, lo respetaban y admiraban. A Camilo le costo la vida su gran popularidad y su oposicion a injusticias que se estaban cometiendo, y tambien su amistad con Huber Matos. Recomiendo ver todas las partes de la I a la VI.

A mi me ensenaron que ser objetivo, entre otras, significa ver todas las versiones de los hechos. Las personas que hablan en el documental vivieron esa historia, fueron cercanos de sus protagonistas y eran revolucionarios que creyeron en el proceso hasta un punto. Por ejemplo, Carlos Franki, periodista, director de Radio Rebelde y del periodico Revolucion es una persona seria y un intelectual que tienen una vision mas profunda. Yo creo en la mayoria de los narradores que aparecen en el documental. Huber Matos estuvo preso mucho tiempo y no tiene nada que perder, desde un inicio lo perdio todo. Su error fue ser honesto y querer apartarse de un proceso que se estaba convirtiendo, desde el inicio, en la dictadura personal de Fidel, su hermano y camarilla. La logica indica que los que tuvieron discrepancias con Fidel y Raul fueron eliminados. Yo, que naci y vivi toda mi vida en Cuba, estudie mucho la historia de ese periodo, y lei muchos materiales ineditos puedo decir que mucho tiempo supe que la historia no fue como nos la contaron, sobre mucha mentira se construyo aquel poder politico. Hubo muchos conflictos, diferencias y contradicciones que se resolvieron con represion, terror y muerte. Esa unidad que se ha querido mostrar no fue verdad, fue impuesta por la fuerza. Incluso en otro momento Fidel decidio que los comunistas del antiguo PC. eran "sectarios" y tambien los saco del juego, a eso se le llamo "la depuracion de las filas revolucionarias" . El lider comunista Anibal Escalante fue acusado de traidor, despretigiado en publico, sancionado, y excluido de toda posicion politica, junto con cientos de viejos comunistas. Ademas, Fidel obligo al viejo PC a desactivarse y subordinarse a su liderazgo incondicional "conmigo o contra mi y paredon"., ese era el lema. Blas Roca acepto eso, y te puedo decir, que en ese momento se perdio toda posilidad de un proceso verdaderamente democratico y socialista. Honestamente, no creo que se pueda hablar de COMUNISTAS en Cuba hoy dia. Hace mucho tiempo que el ideal comunista fue traicionado en Cuba, y no solo eso, incluso los valores democraticos defendidos por el pensamiento, humanista y revolucionario de Marti y su generacion,  tambien lo fueron. Esta es mi sujetiva-objetiva vision de esa parte de la historia del pais que es mi patria y mi isla amada.

El poder, las luchas de poder, los politicos endiosados terminan siempre siendo asesinos.......Camilo fue victima de truculentas luchas de mando, de profundas contradicciones ideologicas, y tambien victima de una filosofia de violencia, odio, militarismo e intolerancia hacia la diferencias, que marco al liderazgo cubano desde el comienzo. Y que ha sido la base de la destruccion moral, politica y economica de la nacion cubana por parte de Fidel y su cupula. Todavia parece increible que la dinastia Castro continue alli. Claro, deben tener panico a perder el poder por toda la historia condenatoria que hay detras y los inculpa. Eso explica en buena medida su aferramiento al control del pais a toda costa.

Toda broma encierra una verdad. No por gusto se hizo famoso aquel "chiste" de Camilo: "a Fidel yo no le voy en contra ni en la pelota"

Son 6 los materiales filmicos, aqui solo he colocado el link de los dos ultimos. Para entender mejor todos los hechos es recomendable ver todas las partes.



Saturday, October 26, 2013

SI ME QUIERES, QUIÉREME ENTERA. Dulce Maria Loynaz



Considerada la escritora más importante del siglo XX, Dulce María Loynaz fue galardonada con el Premio Nacional de Literatura en 1987 y con el Premio Miguel de Cervantes en 1992.
Nació en La Habana el 10 de diciembre de 1902 y desde niña comenzó a escribir, labor en la cual se destacaría con obras como JardínPoemas sin nombre y Un verano en Tenerife.





SI ME QUIERES, QUIÉREME ENTERA

Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
y morena...
Quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!

Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda... O no me quieras!
     
Amor es...

Amar la gracia delicada
del cisne azul y de la rosa rosa;
amar la luz del alba
y la de las estrellas que se abren
y la de las sonrisas que se alargan...
Amar la plenitud del árbol,
amar la música del agua
y la dulzura de la fruta
y la dulzura de las almas dulces....
Amar lo amable, no es amor:                                                                     

 Amor es ponerse de almohada

para el cansancio de cada día;
es ponerse de sol vivo
en el ansia de la semilla ciega
que perdió el rumbo de la luz,
aprisionada por su tierra,
vencida por su misma tierra...

Amor es desenredar marañas
de caminos en la tiniebla:
¡Amor es ser camino y ser escala!
Amor es este amar lo que nos duele,
lo que nos sangra bien adentro...

Es entrarse en la entraña de la noche
y adivinarle la estrella en germen...
¡La esperanza de la estrella!...

Amor es amar desde la raíz negra.
Amor es perdonar;
y lo que es más que perdonar,
es comprender...
Amor es apretarse a la cruz,
y clavarse a la cruz,
y morir y resucitar ...

¡Amor es resucitar!

Criatura de isla

Rodeada de mar por todas partes,
soy isla asida al tallo de los vientos...
Nadie escucha mi voz, si rezo o grito:
Puedo volar o hundirme... Puedo, a veces,
morder mi cola en signo de Infinito.
Soy tierra desgajándome... Hay momentos
en que él me ciega y me acobarda,
en que el agua es la muerte donde floto...
Pero abierta a mareas y a ciclones,
hinco en el mar raíz roto.
Crezco del mar y muero de él... Me alzo
¡para volverme en nudos desatados...!
¡Me come un mar batido por las alas
de arcángeles sin cielo, naufragados!

Deseo
Que la vida no vaya más allá de tus brazos. 
Que yo pueda caber con mi verso en tus brazos, 
que tus brazos me ciñan entera y temblorosa 
sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra. 
Que me sean tus brazos horizonte y camino,
 camino breve, y único horizonte de carne; 
que la vida no vaya más allá... 
¡Que la muerte se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!...
Eternidad
En mi jardín hay rosas    yo no te quiero dar    las rosas que mañana...    mañana no tendrás.   En mi jardín hay pájaros    con cantos de cristal:    No te los doy, que tienen    alas para volar...    En mi jardín abejas    labran fino panal    ¡Dulzura de un minuto...    no te la quiero dar!   Para ti lo infinito    o nada; lo inmortal    o ésta muda tristeza    que no comprenderás...  
La tristeza sin nombre    de no tener que dar    o quien lleva en la frente    algo de eternidad...    Deja, deja el jardín...    no toques el rosal:    Las cosas que se mueren    no se deben tocar.  
Poema XXVII
Miro siempre al sol que se va  porque no sé qué algo mío se lleva.
Poema XXIX 
En cada grano de arena hay un derrumbamiento de montaña.
LA BALADA DEL AMOR TARDÍO

Amor que llegas tarde,
tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... -No me des tus rosas frescas;

soy grave para rosas. Dame el mar...

Amor que llegas tarde, no me viste
ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
hoy no me hagas llorar.

Agua escondida

Tú eres el agua oscura
que mana por dentro de la roca.
Tú eres el agua oscura y entrañable
que va corriendo bajo la tierra,
ignorada del sol,
de la sed de los que rastrean la tierra,
de los que ruedan por la tierra.

Tú eres agua virgen sin destino y sin nombre
geográfico; tú eres la frescura intocada,
el trémulo secreto de frescura, el júbilo secreto
de esta frescura mía que tú eres, de esta agua
honda que tú has sido siempre,
sin alcanzar a ser más nada que eso;
agua negra, sin nombre...
¡Y apretada, apretada contra mí!



EL AMOR INDECISO

Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta...
Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.

Yo le digo al amor: -¿Que te trae a mi casa?
Y el amor no responde, no saluda, no pasa...

Es un amor pequeño que perdió su camino:
Venía ya la noche... Y con la noche vino.

¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!...
¿Qué palabra no dice, qué nombre no me nombra?...

¿Qué deja ir o espera? ¿Qué paisaje apretado
se le quedó en el fondo de los ojos cerrado?

Este amor nada dice... Este amor nada sabe:
Es del color del viento, de la huella que un ave

deja en el viento... -Amor semi-despierto, tienes
los ojos neblinosos aun de Lázaro... Vienes

de una sombra a otra sombra con los pasos trocados
de los ebrios, los locos... ¡Y los resucitados!

Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde,
que huele las naranjas y que las rosas muerde...,

Que todo lo confunde, lo deja... ¡Y no lo deja!
Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja...

Y no sabe morir ni vivir: Y no sabe
que el mañana es tan sólo el hoy muerto... El cadáver

futuro de este hoy claro, de esta hora cierta...
Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta...


SONETO

Quiere el Amor Feliz -el que se posa
poco...- arrancar un verso al alma oscura:
¿Cuándo la miel necesitó dulzura?
¿Quién esencia de pomo echa en la rosa?

Quédese en hojarasca temblorosa
lo que no pudo ser fruta madura:
No se rima la dicha; se asegura
desnuda de palabras, se reposa...

Si el verso es sombra, ¿qué hace con el mío
la luz?... Si es luz..., la luz ¿por qué lo extraña?
¡Quién besar puede, bese y deje el frío

símbolo, el beso escrito!... ¡En la maraña
del mapa no está el agua azul del río,
ni se apoya en su nombre la montaña!...

TÚ, PAZ MÍA...

Tú, paz mía...
Aceite sobre mi mar en remolino,
gusto, sal de mi vida.

Tú, espejo milagroso
que no reflejas mis tinieblas
y reflejas la luz que ya no es mía...

Tú, jazmín dormido...
Estrella descolgada
para mi cielo tan vacío...

LA MUJER DE HUMO

Hombre que me besas,
hay humo en tus labios.
Hombre que me ciñes,
viento hay en tus brazos.

Cerraste el camino,
yo seguí de largo;
alzaste una torre,
yo seguí cantando...

Cavaste la tierra,
yo pasé despacio...
Levantaste un muro
¡Yo me fui volando!...

Tu tienes la flecha:
yo tengo el espacio;
tu mano es de acero
y mi pie es de raso...

Mano que sujeta,
pie que escapa blando...
¡Flecha que se tira!...
(El espacio es ancho...)

Soy lo que no queda
ni vuelve. Soy algo
que disuelto en todo
no está en ningún lado...

Me pierdo en lo oscuro,
me pierdo en lo claro,
en cada minuto
que pasa... En tus manos.

Humo que se crece,
humo fino y largo,
crecido y ya roto
sobre un cielo pálido...

Hombre que me besas,
tu beso es en vano...
Hombre que me cines:
¡Nada hay en tus brazos!




Centro Cultural Dulce Maria Loynaz.

http://www.centroloynaz.cult.cu/index.php/2012/12/19/dulce-maria-loynaz-mujer-de-garra-y-ala/










Thursday, October 24, 2013

The Charles Bukowski Tapes (1985)


"I am a good guy"
"I never felt right being alone;  sometimes it felt good but it never felt right". 


Charles Bukowski, bautizado como Heinrich Karl Bukowski (Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994), fue un escritor y poeta estadounidense, aunque nacido en Alemania. A menudo fue erróneamente asociado con los escritores de la Generación Beat, debido a sus similitudes de estilo y actitud. La escritura de Bukowski está fuertemente influida por la atmósfera de la ciudad donde pasó la mayor parte de su vida, Los Ángeles. Bukowski fue un autor prolífico, escribió más de cincuenta libros, incontables relatos cortos y multitud de poemas. Murió de leucemia en 1994, a la edad de 73 años. Hoy en día es considerado uno de los escritores estadounidense más influyentes y símbolo del "realismo sucio" y la literatura independiente. Bukowski ha sido traducido a más de una docena de idiomas, incluidos español, francés, alemán y portugués. Es visto como ícono de la decadencia estadounidense y de la representación nihilista característica después de la Segunda Guerra Mundial. Su falta de ambición y compromiso con él y con el resto del mundo, convierten a este escritor en una de las influencias de innumerables autores contemporáneos. En 1985, Barbet Schroeder (Barfly, La virgen de los sicarios, Terror's Advocate) se plantó en casa de Bukowski y rodó 64 horas de conversación con el autor de Factotum, Música de cañerías y La senda del perdedor. De todo ese metraje, se editaron 52 entrevistas cortas en las que ambos hablan del alcohol, de la violencia, de las mujeres y de otros tantos asuntos. "The Charles Bukowski Tapes" es considerado hoy día un clásico de culto. Y en esta oportunidad, y por primera vez, este clásico es presentado subtitulado al español, gentileza de la casa. He aquí al gran Buk, botella en mano, más íntimo y verborrágico que nunca. 
( tomado de youtube, publicado en julio 29, 2013)






Saturday, October 12, 2013

La Nina de Mis Suenos.

Por Olga L. Miranda

En borrosos sueños veo siempre a una niña que deambula feliz por el jardín de la abuela, 
aquel colmado de marpacíficos rojos, vicarias y rosas de abril;
la veo también enojarse por la injusta belleza de unas orquídeas parásitas
en el viejo árbol de higos rojos, dulces como miel, 
que la abuela recogía y guardaba celosamente hasta su próxima visita.

En días de ausencia, esa niña viene a mi memoria
rodeada de otras chiquillas locas
que saltan y cantan estrofas ya olvidadas en el tiempo, 
“déjala sola, sola solita, que la quiero ver bailar”.

En mañanas lluviosas, esa niña viene sigilosa y me suplica algo al oído, 
parece que su gatica negra esta afuera, 
maullando junto a su ventana para que la dejen entrar. 

En días de agosto, veo a mi niña jugando a mirar las nubes
e imaginar son figuras de monstruos enormes o barcos como montañas, 
la oigo decir orgullosa a su padre que gano la competencia 
porque aquella nube no podria ser otra cosa que un gran conejo blanco. 
Su padre rie feliz de verla victoriosa.

En días extraños, la niña aparece de súbito, me toma de la mano,
y me pide por favor que no corten su cabello, 
luego la veo llorando toda la noche con la cabecita escondida bajo la almohada 
para ocultar el peladito que detestaba.

Un noche muy obscura, la soñé aterrada de ver la sangre pegajosa en sus pies, 
después de haber roto, sin querer, la fina porcelana de China, 
que su madre nunca mas podría reponer.

Un día de estos, le pediré a mi niña misterio, a mi niña fantasma, 
a la niña de mis sueños, que me lleve con ella, 
le prometo arrancare las orquídeas,
abriré las ventanas a su gatica negra, 
cantare con ella las mismas canciones, 
jugaremos a las nubes todas las tardes, 
nunca mas cortaran su cabello y, 
sobre todo, la haré olvidar aquella sangre pegajosa por la carísima y rota porcelana de China, 
que su madre nunca pudo reponer.

Thursday, October 10, 2013

Es terrible...* - Mario Bellatin

publicado en salonkritik en Octubre 03, 2013
Es terrible que no haya una forma más o menos convencional para expresar lo que aparece como un monstruo que, de alguna manera, se trata sólo de una sombra en tu vida: la supuesta obra literaria que has escrito durante la mayor parte de tu existencia. Es terrible desconocer el momento en que la ansiedad por escribir: ciega, boba, como ya he señalado en otras ocasiones -sin un sentido definido salvo el de practicar la escritura por el simple placer que causa admirar las palabras plasmadas en letras de molde sobre una superficie- pasó a formar parte de eso que algunos llaman la obra, lo literario, lo que define a alguien con, entre cosas, el término de ”escritor", ”creador", "artista”; elementos que, de cierta manera, permiten ser alguien clasificado, archivado, entendible, alguien capaz de cumplir con las normas mínimas que se requieren para ser considerado una suerte de ente social. Es terrible constatar que otorgarle al que escribe el nombre de escritor permite que se tenga la sensación de encontrarse frente a alguien que puede ser comprendido en algún punto. Es terrible que yo, en mi caso particular, no cuente con una memoria viva con respecto a mi propio trabajo. Es terrible porque, entre otros asuntos, el suceso de escritura ocurrió mucho antes de que el texto llegara al poder de un editor o de un lector. Se dio en el momento en que fue impresa la huella en letra de molde. Y es terrible porque ese suceso de escritura ocurrió precisamente para ser olvidado al instante. Muchas veces he pensado que precisamente aquella fue su razón de ser. Poner en práctica algo que ya he denominado en otras ocasiones -con temor a sonar como alguien pagado de sí mismo- El Sello de la no Memoria. Es terrible todo esto porque me parece absurdo ofrecer una explicación hasta cierto punto coherente a una acción de esta naturaleza. Con esto no quiero decir que no soy capaz de justificar hasta la última señal ortográfica publicada, explicar por qué se utilizó determinada palabra y no otra, las razones por las que el proceso se realizó con una precisión y una certeza hasta cierto punto exagerada. Pero si bien es verdad que hubo una entrega intelectual de cierto tipo -esto lo comento con el objeto de no confundir mis acciones de escritura con escritura automática-, ese esfuerzo trae consigo, como señalé, el olvido como una de sus marcas de origen. Por eso es terrible que todo lo que diga al respecto no sea sino sólo una mentira. Es terrible también realizar una serie de malabares, creando explicaciones entre la relación de verdad y no verdad, la autobiografía y el invento, la formación de momentos de un dramatismo tal ante el cual, uno como autor tiene la certeza de que el lector no podrá resistirse a los caminos de seducción que se ofrecen en la lectura que tiene al frente. Sin embargo, todo ello no es más que un juego retórico. Un ejercicio que, de cierta manera, está única y tristemente prolongando lo que aparece en los propios libros: lo terrible que significa no poder expresarse. Es terrible que para mí haya sido importante la publicación de una primera parte de mis Obras Reunidas. Principalmente porque me vi obligado a repasarlas, a ver cierta cantidad de ellas formando un todo, y fue cuando experimenté de manera aguda el hecho de constatar que, a pesar de encontrarse presentes una serie de elementos repetitivos, de ejes desde los cuales podrían explicarse los libros, me di cuenta de que ninguno de ellos, a pesar de que el otro -el lector- tendría derecho a construir determinadas teorías basadas en elementos que yo mismo había creado, podría llegar a establecer ninguna verdad concreta. Fue terrible advertir que existe allí, en grado sumo además, una falsedad frente a la cual soy incapaz de reconocerme. Y es más terrible aun saber que no hay palabras -porque no existen- para tratar de decir algo así como que lo que está presente es cierto y no al mismo tiempo. Es terrible además darme cuenta de que, desde que ya no existe la fotografía, trato de hacer de todo lo que tenga que ver con la destrucción de una forma artística tal como era conocida. Es terrible que me parezca interesante haber participado, desde sus comienzos, en la destrucción de determinada manifestación artística. Es terrible que una vez que colocó las primeras cámaras en el mercado, la Hewlett Packard me hubiese entregado un equipo fotográfico digital completo. Es terrible saber que participé en el origen de la destrucción de la foto, porque con ese envío la Hewlett Packard trataba de demostrar que la fotografía digital estaba llamada a convertirse en la actividad central en el proceso de sellar imágenes. Es terrible que estemos casi siempre acostumbrados a celebrar los nacimientos, pero casi nunca las muertes. En ciertas culturas los ritos de la muerte tienen que ver con fiesta, sin embargo no con celebración. Por supuesto, me refiero a la desaparición de la fotografía tal como fue concebida en sus orígenes. En la cual -para no describir detalles obvios- lo importante muchas veces era el “hacer”, el construir una imagen, además del proceso químico por el que se transcurría desde el momento de definir a través del visor determinada realidad hasta el instante en que había una suerte de prueba, de documento que daba fe de la acción realizada por determinado fotógrafo. Y es terrible apreciar que eso, con el monopolio de lo digital, ya no existe más. Es terrible darse cuenta de que lo que algunos consideran un avance científico -la fotografía digital- sea en realidad solamente transformar en cámara el ojo humano. Es terrible ver que actualmente ya no hay ninguna diferencia entre el ojo y una cámara digital, ambos funcionando a través de impulsos eléctricos, cosa que no ocurría con las cámaras no digitales, con las cuales hice las fotos que considero fotos. Es terrible que se pierda el disfrute del hacer, del crear, para situarse sólo en la evidencia de la prueba. Es por eso tan común oír que ambas técnicas ya llegaron a un nivel semejante de perfección. Aquella idea vendría a ser, hasta cierto punto, cierta sí la hipótesis se basa sólo en resultados. Es terrible que en este momento nadie pueda escapar al influjo de lo digital. Es terrible que pronto algo similar ocurra con la escritura. Es terrible ser testigo de cómo -de la misma forma como acabó con todos aquellos que confiaron en lo digital como una alternativa más-, así de esa naturaleza ocurra con todos aquellos que utilizan los programas de escritura digital como si fueran sistemas inofensivos de escritura. Es terrible saber que quien abandonó la máquina de escribir tradicional va a estar sometido por la misma ley, en la cual los resultados estarán por encima de los procesos. Y es terrible también saber, que como mi obsesión nunca estuvo centrada en la fotografía como tal, soy capaz de participar, de manera activa además, en aquella extraña forma de apreciar la realidad a través de los sucedáneos de lo fotográfico con lo que contamos sin demasiado esfuerzo a nuestro alrededor. Es terrible que esté a punto de publicar un pequeño libro donde aparecerán por primera vez las Fotos Bellatin, que no serán otra cosa sino bocetos –realizados en el minuto que tarda una foto estenopeica en formarse. Es terrible apreciar que si alguien pretendiese llamarle dibujo a una Foto Bellatin deba admitir entonces también que una foto digital no es una foto. Es terrible que hace poco, en Montevideo, haya Uruguay con Austria, pues son los dos países con tal cantidad de buenos autores en una mínima extensión geográfica. Es terrible El libro de los muertos. Son terribles los intentos de homenajes secretos que allí aparecen. No dejan de ser terribles las conversaciónes absurdas que se puedan sostener con J.C. Onetti, con Felisberto Hernández, Marosa di Giorgio, por citar sólo a tres en este momento. Y es terrible no continuar, porque al igual que con la escritura en general, se empiezan a amontonar alrededor del título del El Libro Uruguayo de los Muertos una serie de elementos que son difíciles de explicar, que están engarzados no sólo a ilusiones sino a experiencias concretas que me llaman a que ese libro lleve ese título y no otro. Es terrible el viaje que emprendí con Rodolfo Fowgill a Montevideo. Es terrible que Rodolfo Fowgill sea una persona que actualmente añoro.

casiopea

por Olga L. Miranda Se me ocurre ir a buscarte,   llegar a tu redil solitario y dejarme llorar frente a ti sentada en...